1888年，伦敦。
身穿斗篷的廓尔喀人在人流中穿行，矮小的他好似阴沟里的老鼠般不引人注意，但那些灰色瘦小的畜牲却随身携带着可置人于死地的病菌。
奈布.萨贝达伸手抚过腰后别着的弯刀，这把陪他出生入死的刀来自他的家乡——一个他无比怀念而又回不去的地方。它的名字也同样和这刀一般恶名昭著，在印度亦或是某个尸横遍野的战场，见到它不吝于被宣判死亡。
就算死掉也比呆在这个鬼地方好，奈布那么想。他习惯了遍布尖锐石砾的山路，透明澄澈的空气以及族人们肮脏简陋的聚居地，而这个地方似乎哪一样东西都不合他的心意——便于马车驾驶的光滑石板，雾蒙蒙的天以及穿着得体洋装的白人贵妇。
他拐进一条小巷，空气中潮湿的霉味立刻把这个城市自欺欺人的表象撕开来，远处还能依稀辨认出教堂浸泡在雾霾里的尖顶。
一个瘦高男人迎面走来和他擦肩而过，他嗅到了对方身上清淡的古龙水味。那人穿着得体的西装戴着礼帽，是个标准的英国绅士。奈布嫌恶的咧了咧嘴。
绅士转头冲他一笑，
“抱歉哦，佣兵先生。”
他身体一僵，紧接着迅速拧身曲臂抽刀横在身前，被小心收敛的杀意猛然暴露无遗。
“呿。”
他啐了一口，逼问道：
“说，谁告诉你的？”
绅士哭笑不得的举起双手，
“怎么这么大反应啊，佣兵先生。”
“不说的话你就会死在这儿了，英国人。”
绅士竖起一根手指戏谑般摇了摇，
“想想看，一个廓尔喀人出现在伦敦街头，那他会是什么人呢，佣、兵、先生？”
他加重了那个单词的的读音，仿佛在嘲讽奈布。
“别说出去。”
奈布干脆的收刀入鞘，但仍死死盯着那个身影，直至他消失在雾气中。

奈布此次奉命搜捕一个杀人犯，雇主寄来了所有资料和报纸，并指明要他的一颗肾脏和肠子，委托信的字迹很重，像是要刻进桌面：
“开膛手杰克。”

次日报纸上再次刊登了一名妇女被害的行为，肠子被甩到右肩上。
他猛地摔了报纸冲出门外，又一次来到了那个小巷。
仿佛是约定好了般，那个男人，不，现在应该说开膛手杰克，在那儿等着他，燕尾服飘摇像是要隐没在雾里。
“下午好啊，佣兵先生。”
他并不理会，抽了刀近身直劈砍下去，那个男人猛然跃起翻到他身后，奈布左腿蹬地踩了个步子迅速转身再次挥刺，却被他用钢爪锵地格开。
他貌似无奈的挥了挥手，
“真凶。我可不想和廓尔喀人打啊。”
奈布哼了一声，
“开膛手杰克。”
被点到名的男人玩笑般接话，
“奈布.萨贝达。”
“有人让我杀了你。”
他却并没有再搭腔，像是没听见似的自说自话，
“呒，开膛手。名字不错，但过于直白。”
“叫我杰克，”他笑，语气很淡，“杰克就好。”
奈布再次横刀，但刀刃的指向却逐渐消失了目标，那个男人，像是被伦敦的雾气吞没，逐渐消失了。
“记住我，奈布。”
“一个让佣兵先生失手了的人。”
有风吹过他的衣角，雾气渐浓。
@碏罹痴汉
【查了无数资料。】
【秃了秃了。】